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A veces no reconozco mi propio reflejo en el espejo, ni la sombra rastrera que se mueve tras mis pasos, ramera, se trepa a los muros y se funde con otros entes oscuros formando figuras que recuerdan a mi inocencia, pero no es mas que la ilusión óptica de mis retinas ensombrecidas por la cefalea tensional.

No me vislumbro en el retrato sombrío que me mira con soberbia desde el lienzo en blanco que yace en el suelo de mi pieza, y la sonrisa a mueca chueca que me guiñe un ojo en ese óleo que no existe, pero amenaza con cobrar vida, o con cobrarme la vida.

Ni distingo la blasfemia del sonido gutural que cae de mi boca pero nunca llega a mis oídos, ni estos huesos roídos por la cuchilla fina del reloj de cuerda, carne podrida que se deshace al contacto de una mosca, un par de ojos rodando por el piso, a ver si se topan con tus zapatos de cuero y los confundes con canicas.

No me veo a mí en ese estropajo nauseabundo, ni en la tela desgastada con el marco patituerto, ni en la figura prostituta que se zurce a mi botines, ni en el cristal roto que deforma mi silueta.

Ahí no estoy, acá tampoco.